January 20th, 2016

НПО

То есть неопознанные поэтические объекты.
Есть у меня в кладовке несколько запавших в память стихов, вроде особо непримечательных и, что характерно, к моим склонностям и занятиям не относящихся. Вдобавок, авторов их напрочь не помню. Это я стихи запоминаю хорошо, а фамилии( и лица) весьма скверно.
Вот даже помню, где стихотворение было напечатано: журнал "Юность" конца 80-х, верхняя сторона правой половины разворота, прямо под фотографией автора. Об авторе же ничего не помню. В инете они тоже не отыскиваются, хотя строчки довольно оригинальны:

По дороге в Шамбалу заглянуть в Таштек,
Слушать шум за дамбами пересохших рек.

Годы невозможные дымно далеки,
Железнодорожные рельсы, тупики.

Вглядываясь в линии, вечно встречи ждать,
Хлопок в сизом инее вечно собирать.

Все чему-то верили, золотел бурьян,
Там, где жить на дереве обучал Тарзан.

Полон детской удали говор жизни той,
Что ушла с верблюдами, утекла с водой.

Дети раскулаченных, внуки басмачей,
Гомон дней утраченных, синева ночей.

В милом узкоглазии - звездная река.
Вижу Средней Азии средние века.

На её урочища уронил Тибет
Голубой, клокочущий, отдалённый свет.

...Перекаты времени тянутся сквозь дым,
Словно конь игреневый кости взглядом злым.

Где дома коробками , тает в руслах рек
Грязновато-хлопковый, незабвенный снег.

Вот пофиг, что где - я , а где - Средняя Азия, но ощущение времени и безвозвратности ушедшего чисто , как воздух над вершинами... Ну и ритм стиха великолепен, аллитерации мои любимые, после "Беовульфа" и "Имрам" везде отслеживаемые.

Collapse )